Marcus Borgón – Escritor

Mesmo em períodos francamente democráticos, algumas miniditaduras ainda vigoram dentro de espaços delimitados. As regras são repetidas quase que diariamente. Infrações menores são resolvidas no ato. Em alguns casos, os instrumentos de repressão ficam com os próprios infratores. A consciência de cada um estica o flagelo corretivo. Algumas faltas são consideradas graves até mesmo para a pluralidade condescendente do estado democrático.

Na ditadura do lar patriarcal, certas práticas nos levam à clandestinidade, subversão. Levantamento de aparelhos e, sobretudo, criação de linguagem codificada. Contra-informação. Coisa bem elaborada. Às vezes, faltava combinar com os russos.

Ruth era uma menina boa. Nos remetia à Mulheres de Areia. O maluquinho Tonho da Lua repetindo à exaustão: a Ruth é boa; a Raquel é má. A boa Ruth, foneticamente bandeirosa para os antenados em inglês, mas que em geral passava sem levantar suspeitas. Era encontrar um camarada com olhar perdido, para ter certeza que havia travado altos papos com ela. Inebriante, a menina.

– Esteve com Ruth?

– Sim, passou lá em casa mais cedo.

Mas como eu disse, tinha que combinar com os russos. No meio de uma turma retrógrada, que não entendia a vanguarda ideológica promovida por aquela menina, a comunicação cifrada se tornava indispensável. Tovão era uma espécie de tutor da garota. Havia quem falasse em rufianismo. Talvez fosse verdade, pouco importava. O fato era que ele sempre sabia do paradeiro de Ruth. Escolado nas ruas, tinha dificuldade de entender a sofisticação dos códigos. E acabava, amiúde, derrubando o serviço.

ANÚNCIO

Anúncios

– Tovão, você viu Ruth por aí?

– Tá em falta!

Marcus Borgón colaborou com a revista de cultura
e literatura Verbo21. Publicou textos em jornais,
sites especializados em literatura, e coletâneas de contos.
É autor da novela ‘O Pênalti Perdido’ (P55 edições, 2016).

Marcus Borgón –  Escritor

Lembra quando dançávamos música lenta? Elton John chorava por Lennon na vitrola. Usávamos calças de elástico em cores cítricas. D. Maria vivia nos cobrando os cascos de Coca-Cola. Meu pai comprou um Betamax e logo depois o encostou num canto. As fitas K7 sofriam várias gravações, uma sobre a outra. Tão logo descobríamos a melhor banda de todos os tempos da última semana. Na FM tocava rock. Na AM ouvíamos os jogos da rodada. Na frequência SW captávamos rádios russas com sua propaganda comunista. Não tínhamos o que fazer, e uma ficha telefônica significava três minutos de diversão garantida. Achávamos graça na arrogância renitente do piloto de corrida. E também nas presepadas do humorístico nas noites de domingo.

Por que deixamos de dançar música lenta?

♦

Nossas memórias mais remotas tendem a se embaralhar. Outro dia vi o long play da novela Sol de Verão. Antes de qualquer programa começar aparecia um documento da censura informando sua classificação etária. Mais ou menos na mesma época Ney Matogrosso se requebrava todo maquiado, arremedado por Didi, n’Os Trapalhões. Marta Suplicy falava de sexo de manhã, enquanto eu fazia os deveres da escola. Se bem me lembro. A novela Sol de Verão teve de ser interrompida. Por causa de uma cena em que um travesti fazia sexo com o protagonista. Posso estar enganado. Não me recordo se Xênia Bier tocou no assunto. Chico Buarque deu entrevista no TV Mulher fumando um cigarro atrás do outro. Meses antes, Vinícius havia morrido. Lembro sempre dele com um copo de uísque na mão. Sílvio Santos distribuía tênis Montreal pra molecada. Passava o domingo inteiro apresentando programas. Foi lá que vi Gretchen pela primeira vez. E também pela primeira vez, uma mulher dançando de costas para a câmera. O cara que fazia umas dublagens toscas com purpurina no rosto disse que era namorado dela. Fiquei com um misto de inveja e decepção. A outra novela foi gravada às pressas. A música de abertura era da Gang 90 & Absurdetes. No rádio tocava outra música deles que dizia “prefiro morrer de vodka do que de tédio”. No sábado tinha as chacretes. “Quem vai querer o bacalhau da Maria Zilda?” Como eu queria. A minha saudade não tem carimbo nem faixa verde e amarela.

Marcus Borgón colaborou com a revista de cultura
e literatura Verbo21. Publicou textos em jornais,
sites especializados em literatura, e coletâneas de contos.
É autor da novela ‘O Pênalti Perdido’ (P55 edições, 2016).

Marcus Borgón – Escritor

A moça que cuidava de Camila me pedia indicação de filmes adultos. Colocava no carnê da patroa, junto com os infantis da menina. Eu não perguntava se havia gostado. Era normal procurar saber a opinião dos clientes. Exceto com a seção de eróticos. Um dia, junto com a fita veio um bilhete: “adorei o filme, gostaria de assistir um em sua companhia”.

Tinha um cara que sempre entrava na locadora entoando um pagode romântico, de letra esquisita que rimava fio dental com morena sensual. A babá de Camila achou que era uma indireta pra ela. Que eu talvez tivesse falado alguma coisa. Dias depois a vi passar com a sacolinha da concorrente.

O dono apareceu um dia com um sofá ensebado. Foi a deixa para que uma turma de desocupados se instalasse. Não tive mais sossego. O sofá reunia a escória do lugar. Ali se fez todo tipo de negociata espúria. De drogas a lenocínio.

Arrependido, ele jogou o sofá fora e despejou criolina no carpete. Acabou por afastar todo mundo, inclusive a clientela. Um senhor muito discreto era um dos poucos clientes que ainda apareciam. Com a locadora então vazia, ele teve coragem de perguntar pelos filmes pornôs.

Eu apontei a localização. Ele deu uma olhada e voltou. Me fez uma pergunta ambígua. Dei uma resposta que servia para qualquer uma das opções.

– sexo gay nem pensar, né?

ANÚNCIO

Anúncios

– não.

Marcus Borgón colaborou com a revista de cultura
e literatura Verbo21. Publicou textos em jornais,
sites especializados em literatura, e coletâneas de contos.
É autor da novela ‘O Pênalti Perdido’ (P55 edições, 2016).